(La première partie du texte ci-dessous figure sous le titre :Jean Ferrat n'est plus !)
Celle du vieil Hugo tonnant de son exil, des enfants de cinq ans travaillant dans les mines...
celle qui construisit de ses mains vos usines, celle dont Monsieur Thiers a dit " On la fusille " ! Ma France !
Picasso tient le monde au bout de sa palette, des lèvres d'Eluard s'envolent des colombes...
ils n'en finissent pas tes artistes prophètes, de dire qu'il est temps que le malheur succombe ! Ma France !
Leurs voix se multiplient à n'en plus faire qu'une, celle qui paie toujours vos crimes vos erreurs...
en remplissant l'histoire et ses fosses communes, que je chante à jamais, celle des travailleurs. Ma France !
Celle qui ne possède en or que ses nuits blanches, pour la lutte obstinée de ce temps quotidien...
du journal que l'on vend le matin d'un dimanche, à l'affiche qu'on colle au mur du lendemain ! Ma France !
Qu'elle monte des mines, descende des collines, celle qui chante en moi, la belle, la rebelle...
elle tient l'avenir serrée dans ses mains fines, celle de trente six à soixante huit chandelles ! Ma France !
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